19
Suốt tuần qua McCaleb đến văn phòng chuyên án giết người của cảnh
sát trưởng thường xuyên đến nỗi cô tiếp tân chỉ ngoắc ông vào mà không
gọi điện thoại hay bảo người theo hộ tống. Jaye Winston ngồi nơi bàn, đang
dùng một cái dập ba lỗ để chọc lỗ một xấp hồ sơ mỏng, đoạn luồn xấp hồ sơ
qua mấy cái ngạnh chĩa lên của một kẹp hồ sơ để mở. Chị gập kẹp hồ sơ lại
rồi nhìn lên vị khách mới đến.
“Anh tiến được thêm bước nào không?”
“Thấy như là có. Chị có chạy kịp việc giấy tờ không?”
“Thay vì có bốn tháng tôi chỉ có hai tháng thôi. Có gì không? Hôm
nay tôi có hẹn gặp anh đâu nhỉ.”
“Chị vẫn còn giận vì tôi giấu chị chuyện đó à?”
“Chuyện gì qua rồi thì cho qua.”
Chị ngả người vào lưng ghế, nhìn ông, đợi ông giải thích tại sao ông
đến.
“Hình như tôi đã tìm được gì đó mà tôi cho là đáng xem xét kỹ,” ông
nói.
“Lại là Bolotov à?”
“Không, cái này mới.”
“Này, đừng có làm thằng nhóc chơi trò ú tim với tôi đấy nhé,
McCaleb.”
