Thật là bất ngờ. Loogan cau mày.
“Tôi không phải là nhà văn.”
“Tôi không cần thêm nhà văn nữa. Giờ tôi có cả đám nhà văn ngồi
nguệch ngoạc trong văn phòng này, toàn một lũ vô tích sự. Không, người
tôi cần là một biên tập viên.”
Loogan nhấp nhổm trên ghế.
“Tôi không nghĩ là mình đủ khả năng. Tôi chưa học qua nghề này bao
giờ.”
“Làm gì có ai được học nghề này từ trước đâu,” anh ta nói. “Người ta
không học cái này ở trường. Chẳng có ai dự định làm nghề biên tập. Nó là
một chuyện gì đó xảy đến với anh, kiểu như bệnh vàng da hoặc ngã xuống
giếng vậy.”
Người đó chỉ tay vào tập phong bì của Loogan:
“Tôi thích những gì mà cậu đã làm. Mỗi bản thảo đều có sự cải tiến rõ
rệt. Vấn đề là, cậu có làm được thế với tác phẩm của người khác hay
không?”
Loogan nhìn ra cửa sổ, bên ngoài là một màu tối sẫm. - Chẳng có vấn đề
gì, - anh nghĩ. - Mình có thể từ chối lúc nào cũng được.
“Coi như tôi làm được đi,” anh tự nghe thấy tiếng mình nói, “nhưng giờ
tôi không cần tìm việc làm. Tôi không biết mình sẽ cảm thấy sao khi phải
tới văn phòng làm việc mỗi buổi sáng.”
Người đàn ông bận đồ xanh ngồi ngả người trên ghế.
“Cậu không phải đến đây đâu. Cậu có thể làm ở nhà, cũng chẳng cần làm
việc theo lịch. Chỉ cần cậu làm một thứ thôi.”
“Gì vậy?”
“Nói cho tôi biết tên cậu.”
Một phút ngập ngừng. Sau đó:
“David Loogan.”
