— Cô phải tự tỏ tình thôi.
— Tôi cũng đã nghĩ đến, nhưng không xuôi lắm. Thí dụ, lâu lâu tôi gặp
anh ấy trong cầu thang chẳng hạn. “Làm” nhau một cú, ngay trên bậc thang
của “cung điện”. Nhưng lúc ấy thì làm sao mà tôi có thể nói với anh ấy đàng
hoàng được, chẳng còn đầu óc nào… (im lặng) để mà nói với anh ấy một
cách đàng hoàng (im lặng). Chắc phải mời anh ấy ăn tối một bữa. Ông nghĩ
rằng anh ấy có nhận lời không?
— Cậu ấy mà từ chối thì cậu ấy chẳng tử tế.
— Quả thật, không phải lúc nào anh ấy cũng dễ thương đâu, anh Charles
ấy.
Gridoux làm một động tác phản đối. Đứng trước cửa tiệm, ông chủ hét:
— Mado!
— Đến ngay đây!
Cô đáp lại với một sức mạnh vừa đủ để lời lẽ của cô xuyên qua được
không gian với tốc độ và cường độ mà cô mong muốn.
— Dù sao đi nữa, - Cô nói thêm với Gridoux bằng một giọng từ tốn hơn -
tôi tự hỏi mình là, trong suy nghĩ của anh ấy, cô ta có gì hơn tôi, cái cô nàng
mà anh ấy tìm được trên báo ấy: có cái “tĩn” bằng vàng à?
Một tiếng hét nữa của Turandot không cho phép cô phát ngôn thêm những
giả thiết khác. Cô nhặt mấy cái đĩa đem đi và Gridoux chỉ còn lại một mình
với những đôi giày, và con phố. Ông ta không làm việc lại ngay lập tức, mà
thủng thẳng cuốn một trong năm điếu thuốc của ông trong ngày và bắt đầu
hút một cách thảnh thơi. Người ta gần như có thể nói là ông ta có vẻ như
đang suy nghĩ về một cái gì đó. Khi điếu thuốc gần hết, ông ta tắt mẩu còn
lại và cất nó vào cái hộp đựng kẹo Valdas, một thói quen thời tạm chiếm.
Rồi có ai đó hỏi ông, tình cờ, ông có dây buộc giày không, tôi vừa bị đứt.
Gridoux ngước lên, ông ta có thể đánh cá rằng, đấy chính là cái gã nọ.
Gã vẫn tiếp tục cái giọng kiểu:
— Không gì khó chịu bằng, phải thế không ạ?
— Tôi không biết - Gridoux trả lời.
— Tôi cần một đôi màu vàng. Màu nâu nếu ông muốn, nhưng màu đen thì
không.
