Cái gông vàng
Thượng Hải ba mươi năm về trước, một đêm sáng trăng... Có lẽ chúng
ta không kịp trông thấy vầng trăng của ba mươi năm trước. Người trẻ tuổi
hẳn nghĩ vầng trăng của ba mươi năm trước là một quầng sáng ướt đẫm
màu cam, to cỡ đồng xu, cũ kỹ và mơ hồ như giọt lệ rớt trên trang giấy viết
thư Đóa Vân Hiên. Còn vầng trăng ba mươi năm trước trong ký ức của
người già thì tươi vui, to, tròn và trắng sáng hơn vầng trăng hiện tại; thế
nhưng sau chặng đường gian khổ ba mươi năm nhìn lại, ánh trăng dẫu có
lung linh hơn thế nữa, cũng khó tránh khỏi mang chút thê lương.
Ánh trăng soi lên gối của Phượng Tiêu, cô a hoàn theo hầu mợ ba mới
được gả vào Khương công quán. Phượng Tiêu mở mắt nhìn, chỉ thấy cánh
tay xanh xao của mình gác trên tấm mền bông Cao Ly ngả cũ, thầm nghĩ:
“Là ánh trăng đây sao?” Phượng Tiêu trải nệm trên sàn nằm ngủ dưới
khung cửa sổ. Hai năm ấy chính quyền thay đổi xoành xoạch, nhà họ
Khương công chuyển đến Thượng Hải tránh nạn binh đao, nhà không đủ ở,
thành thử đám người làm phải nằm chung ngổn ngang trong gian nhà dưới
này.
Phượng Tiêu giật mình nghe thấy đằng sau cái giường lớn có tiếng sột
soạt, đoán chừng có người dậy đi vệ sinh, quay mình lại, quả nhiên thấy
bức rèm được vén lên, một bóng đen loẹt quẹt bước ra, dường như là Tiểu
Song hầu hạ mợ hai. Phượng Tiêu liền khe khẽ gọi “chị Tiểu Song”. Tiểu
Song cười khì khì bước lại, đá nhẹ vào tấm nệm dưới đất, nói: “Chị đánh
thức em à?” Hai tay Tiểu Song đút vào trong lớp áo kép lụa cũ màu lá sen,
phía dưới xỏ một chiếc quần màu lục bóng. Phượng Tiêu thò tay ra giật giật
gấu quần của Tiểu Song, cười nói: “Quần áo sặc sỡ kiểu này, giờ còn mấy ai
mặc nữa. Người Hạ Giang đều chuộng màu nhã nhặn cơ mà.” Tiểu Song
cười đáp: “Em không biết đấy thôi! Nhà mình sao bì được với các nhà bên?
Bà nhà mình cổ lỗ quá, ngay cả các mợ, các cô còn chẳng tự chủ được, nữa
là bọn a hoàn chúng mình? Cho gì thì mặc nấy, trông ai cũng như nông
