để tập luyện với con ngựa cái mà ngài mới mua từ Quý ngài Worth.
Tuy nhiên, hai năm sau, ngài không còn lạc quan được nữa.
"Tại sao nó vẫn chưa nói?" Ngài phát hỏa.
"Tôi không biết." Bà bảo mẫu trả lời, vặn xoắn hai bàn tay.
"Bà đã làm gì nó?"
"Tôi không làm gì cả!"
"Nếu bà làm công việc của mình một cách đúng đắn, thì nó" – Công
tước vung tay giận dữ về phía Simon – "đáng lẽ ra phải nói rồi mới phải."
Simon, đang tập viết tại cái bàn nhỏ của mình, quan sát cuộc cãi vả với
vẻ quan tâm.
"Nó đã bốn tuổi rồi, khốn khiếp thật." Công tước rống lên. "Nó nên nói
được mới đúng."
"Cậu ấy có thể viết." Bà bảo mẫu nhanh chóng nói. "Tôi đã nuôi năm
đứa trẻ, và không ai trong số chúng có thể viết như cậu chủ Simon làm."
"Viết tốt để làm cái quái gì nếu nó không thể nói." Hastings quay qua
Simon, cơn thịnh nộ bùng lên trong mắt. "Nói đi, thằng ranh con!"
Simon lùi lại, môi dưới của cậu rung lên.
"Thưa ngài!" Bà bảo mẫu hét. "Ngài đang làm cậu ấy sợ."
Hastings quay phắt lại đối diện với bà. "Có lẽ nó cần đe dọa. Hoặc có lẽ
nó những gì nó cần là một sự trừng phạt thích đáng. Đó sẽ là cái đệm tốt
giúp nó tìm lại được giọng nói của chính mình."
