Ông Miyake cầm nhánh cây chọc vào một thân cây cháy lệch lên, đẩy
nó lại vị trí cũ.
“Chiêm bao mà như thiệt rứa, tui đã mấy lần tưởng mình chết thiệt rồi
đó.”
“Từ lúc nào ông Miyake nằm mộng như thế?”
“Lâu lắm rồi, không nhớ nổi từ khi mô. Thỉnh thoảng có khi thoát được
thứ chiêm bao nớ. Suốt một năm, … à không, gần 2 năm trời, không chiêm
bao như rứa. Mọi chuyện cũng có vẻ song suốt hơn trong khoảng đó.
Nhưng rồi, làm cách chi cũng chiêm bao trở lại. Đúng cái khi mà mình
tưởng là thoát rồi, khỏi lo rồi, thì lại bắt đầu chiêm bao trở lại. Mà đã bắt
đầu rồi là chịu thua, không thoát được.”
Ông Miyake lắc đầu.
“Nhưng mà với cô Junko thì chắc là không nên nói mấy chuyện u ám
đó.”
“Không sao đâu.” Junko nói. Cô ngậm một điếu thuốc trên môi, đánh
diêm châm hút một hơi thuốc dài. “Ông Miyake kể cho nghe đi.”
Lửa như đã sắp tàn. Đống cây trữ sẵn để thêm vào thì đã cho cả vào
đống lửa rồi. Lúc nầy tiếng sóng vỗ vào bờ nghe như lớn hơn.
“Có nhà văn Mỹ tên là Jack London đó…”
“À, người viết truyện nhóm lửa đấy chứ gì?”
“Đúng rồi. Cô biết giỏi quá. Jack London từ lâu vẫn nghĩ là mình sẽ chết
đuối trên biển, tin chắc là mình sẽ chết kiểu đó. Ban đêm đi lạc rồi té xuống
biển chết đuối mà không ai hay biết chi hết".
“Thế Jack London có chết đuối thật không?”
