Không gian nhà thờ này nhỏ hơn và tối hơn so với Học Viện Luân
Đôn. Những hang ghế nguyện sẫm màu thời gian chạy dọc chiều dài các
bức tường và bên trên, đèn phù thủy sang lên trong bộ giá đỡ bằng sắt đã
nhuốm bồ hóng. Trước mắt họ, trước một giá nến đang cháy, là một ông
già mặc tuyền đồ đen của Thợ Săn Bóng Tối. Mái tóc và bộ râu quai nón
dày, mang màu muối tiêu của lão dựng bờm xờm quanh gương mặt, đôi
mắt đen xám nửa khuất dưới hàng lông mày chổi xể, da lốm đốm vết đồi
mồi, chứng tích của thời gian. Lão đã gần chín mươi nhưng lưng vẫn
thẳng còn bộ ngực dày như thân một cây lớn.
“Cậu là cậu nhóc nhà Herondale, phỏng?” lão cắm cảu hỏi khi Will
bước lên định giới thiệu. “Có mẹ là người phàm, bố là người Wales, và
sinh ra cậu là cái đồ con lai tệ lậu vô cùng.”
Will cười lịch thiệp. “Diolch”*
(*)Tiếng Wales, có nghĩa là cảm ơn.
Starkweather nổi giân. “Đồ tạp chủng” lão lầm bầm và nhìn sang
Jem. “James CarStairs,” lão nói. “Một đứa trẻ hư khác của Học Viện. Ta
thật lòng muốn khuyên tụi bay nên tự thiêu hết đi. Cái cô ả mới nổi,
Charlotte Fairchild đó đó, dám không nói không rằng mà đẩy tụi bay tới
đây.” Lão nói hơi có chút giọng vùng York như người gia nhân của mình,
có điều không rõ bằng; nhưng cái cách lão nói “ta” nghe hơi hơi từa tựa
“choa”. “không một người nào trong cái nhà đó biết phép lịch sự. Lão
cha cũng vậy, đứa con gái cũng…”
Sau đó đôi mắt sang quắc của lão dừng ở Tessa, và lão bỗng im bặt,
miệng há ra như thể đang nói dở thì bị ăn một cái bạt tai. Tessa liếc nhìn
Jem; lão thảng thốt cũng như cô giật mình trước sự im lặng đột ngột của
Starkweather. Và Will là người phá vỡ sự im lặng.
“Thưa ông, đây là Tessa Gray,” anh nói. “Cô ấy là người phàm,
nhưng là vị hôm thê của cậu CarStairs đây, đồng thời sắp được Tiến
Cấp.”
“Mi nói là người phàm sao?” Starkweather trợn mắt hỏi.
“Người sắp được Tiến Cấp,” Will nói bằng giọng êm dịu, mượt mà
nhất. “Cô ấy là một người bạn đáng tin với Học Viện Luân Đôn, và
chúng tôi mong sẽ sớm được đón cô ấy vào hàng ngũ của mình.”
