dừng kịp, và cho dù Keith đạp chân phanh hết cỡ và đánh đầu xe qua bên,
chiếc Magnette vẫn bị xoay một vòng, lao lên vỉa hè, đâm sầm vào cột.
Anh ngồi sau tay lái, người run bắn.
Xe cộ dừng hết lại. Một trung úy trẻ nhảy ra khỏi xe tăng, chạy đến xem
Keith có sao không. Keith loạng choạng chui ra, người còn hơi run, nhưng
sau khi nhảy và vươn chân vươn tay vài cái, anh phát hiện chỉ bị xây xát
tay bên phải và cổ chân hơi đau.
Khi kiểm tra chiếc xe tăng, cuộc va chạm chỉ làm nó bị xước chút sơn
trên chỗ chắn bùn. Còn chiếc Magnette thì hệt như vừa qua một cuộc chiến
tổng lực. Lúc đó Keith mới nhớ ra khi ở nước ngoài xe anh chỉ có bảo hiểm
một chiều. Tuy nhiên anh bảo người sĩ quan xe tăng rằng anh ta không có
lỗi gì, và sau khi anh ta chỉ cho Keith chỗ sửa xe gần nhất, họ chia tay
nhau.
Keith bỏ xe đó, chạy bộ về hướng xưởng sửa xe. Mãi hai mươi phút sau
anh mới tới một cái sân rộng, đau xót nhận ra rằng mình không quen chạy
bộ. Cuối cùng anh cũng tìm được một người thợ nói tiếng Anh, và được
hứa cuối cùng thế nào cũng có người đến xem và sửa xe cho anh.
“Cuối cùng là bao giờ?” Keith hỏi.
“Cũng tùy”, tay thợ vừa xoa tay vừa nói. “Ngài biết đó… vấn đề là ưu
tiên”.
Keith móc ví, lấy ra một tờ mười shilling.
“Ngài có đôla chứ?” Tay thợ hỏi.
“Không”, Keith nói ngay.
Sau khi nói rõ chiếc xe đang ở đâu, anh tiếp tục cuộc hành trình đến
Siemennsstrasse. Anh đã bị muộn mười phút trong một thành phố có rất ít
xe điện, taxi lại càng ít hơn. Đến khi anh đến được trụ sở PRISC, anh đã bắt
ai đó phải đợi hơn bốn mươi phút.
Cô hạ sĩ đứng sau bàn nhận ra anh ngay, nhưng chẳng phải là người
mang tin tốt lành. “Đại úy Armstrong đã tới cuộc hẹn ở khu vực do Mỹ
kiểm soát mấy phút trước”, cô ta nói. “Ông ấy đã đợi cả tiếng đồng hồ”.
“Khỉ thật”, Keith bảo. “Tôi bị tai nạn xe trên đường do cố gắng đến đây
thật nhanh. Cuối ngày hôm nay tôi có thể gặp ông ta được không?”.
