Tulpanov mở chiếc phong bì để bên cạnh, lấy ra một tài liệu. Anh ta đẩy
nó qua bàn. “Và chẳng có lý do gì để cho bà ta biết điều đó, nếu chúng ta
có thể đi đến thoả thuận”.
Armstrong mở tập tài liệu dầy, đọc đoạn đầu tiên trong di chúc của thiếu
tá Klaus Otto Lauber, trong khi Tulpanov gọi người phục vụ mang thêm
cho anh ta một đĩa trứng cá nữa.
“Nhưng ở đây nói rõ…” Armstrong nói khi lật sang trang thứ ba.
Nụ cười lại xuất hiện trên miệng Tulpanov. “À, tôi thấy là anh đã đọc
đến đoạn khẳng định để lại toàn bộ cổ phần trong Der Telegraf cho Arno
Schultz”.
Armstrong ngước nhìn viên thiếu tá, nhưng không nói gì.
“Điều đó chỉ có hiệu lực chừng nào vẫn còn di chúc”, Tulpanov nói.
“Nếu tài liệu này không còn ai được biết đến, thì những cổ phần đương
nhiên sẽ thuộc về bà Lauber, trong trường hợp đó, tôi thấy không có lý do
gì…”
“Đổi lại, anh muốn tôi phải làm gì?” Armstrong hỏi.
Viên thiếu tá không trả lời ngay, tựa như đang suy nghĩ về câu hỏi đó.
“À, có lẽ thỉnh thoảng anh cung cấp cho chúng tôi một vài tin nho nhỏ. Nói
cho cùng, Lubji ạ. Nếu tôi tạo điều kiện cho anh có được quyền sở hữu tờ
báo đầu tiên trước khi anh hai mươi lăm tuổi, thì tôi cũng được quyền trông
đợi anh phúc đáp chứ”.
“Tôi không hiểu hết ý anh”.
“Tôi nghĩ anh hiểu quá rõ”, Tulpanov hơi mỉm cười. “Nhưng thôi, để tôi
nói toạc ra vậy”.
Armstrong cầm dĩa, ăn miếng trứng cá đầu tiên trong khi tay thiếu tá nói
tiếp.
“Anh Lubji! Chúng ta bắt đầu bằng việc thừa nhận một thực tế là anh
vẫn chưa phải công dân Anh. Anh chỉ tình cờ cập bến ở đó mà thôi. Và tuy
họ đón nhận anh vào quân đội”, anh ta tợp một ngụm vodka, “nhưng tôi tin
anh đã hiểu ra rằng điều đó không có nghĩa họ đã chấp nhận anh là người
như họ. Vì vậy, đã tới lúc anh phải quyết định chơi cho đội nào”.
Armstrong xúc thìa trứng cá thứ hai. Anh có vẻ thích.
