cặp ra và hãnh diện đưa nó qua bàn cho anh. Khi trả tiền xong, Armstrong
đứng lên, kẹp tập bản thảo dưới cánh tay và nói với Valchek bằng tiếng
Nga khi họ đi qua bàn bên cạnh. Anh liếc nhìn cô gái và thấy vẻ mặt cô
giãn ra khi nghe anh và Valchek nói chuyện bằng tiếng nước ngoài.
Khi họ ra đến cửa, Armstrong thưởng người hầu bàn một bảng. “Một
bữa trưa tuyệt vời, Mario”, anh nói. “Và cảm ơn anh đã cho tôi ngồi gần
một cô gái đẹp như vậy”.
“Tôi rất vui, thưa ngài”. Mario nói, bỏ tiền vào túi.
“Liệu tôi có thể biết tên người khách đã đặt bàn đó chứ?”
Mario lần ngón tay theo danh sách. “Một ông Keith Townsend nào đó,
thưa ngài”.
Chỉ riêng điều này cũng đã có giá một bảng, Armstrong nghĩ khi đi ra
khỏi nhà hàng trước vị khách của mình.
Khi họ ra đến ngoài đường, Armstrong bắt tay người bạn Nga và đoan
chắc với anh ta rằng việc xuất bản sẽ được bắt đầu ngay. “Thật dễ chịu khi
được nghe điều ấy, ông bạn”. Valchek nói, với một ngữ điệu Anh trau
chuốt. “Còn bây giờ”, Armstrong nói, “Tôi phải rảo cẳng nếu không muốn
muộn cuộc hẹn với người thợ may của tôi “. Anh nhanh chóng hòa vào
dòng người trên phố Strand và biến mất ở ngả Savile Row.
Khi Benson chở anh tới văn phòng, trong đầu Armstrong chẳng có
Tulpanov, Yuri Gagarin hay thậm chí cả Forsdyke. Khi lên tới tầng trên
cùng anh xông thẳng vào phòng làm việc của Sally, thấy cô đang nói
chuyện điện thoại, anh vươn tay qua bàn cắt ngang cuộc nói chuyện của cô.
“Tại sao Keith Townsend lại quan tâm tới một cái gì đó có tên là WRG?”.
Sally, tay vẫn cầm ống nghe, nghĩ một lát rồi thốt lên, “Tổ hợp đường
sắt miền Tây?”.
“Không, không đúng! Townsend chỉ quan tâm đến các tờ báo”.
“Ông có muốn tôi thử tìm hiểu không”.
“Có”, Armstrong nói. “Nếu Townsend đến London để mua một cái gì
đó, thì tôi muốn biết đó là cái gì. Chỉ để nhóm Berlin làm công việc này, và
không được để bất kỳ ai khác tham gia.”
