"Anh biết tên ăn mày Tatar cuối phố chứ?" tôi hỏi. "Hắn ta rất thô bỉ."
Để tránh tên mù đó tôi đi về đầu đường phía kia và vì thế đi ngang qua
Chợ gà vào sáng sớm. Tại sao người Hồi giáo không ăn đầu với chân gà?
Bởi vì chuyện đó quá kỳ cục! Bà nội tôi, cầu cho bà được yên nghỉ, thường
bảo tôi rằng hồi gia đình bà mới từ Bồ Đào Nha sang đây chân gà rẻ đến độ
bà đem nấu làm thức ăn.
Tại Kemeraralik, tôi thấy một phụ nữ trên lưng ngựa đi cùng những nô
lệ của cô ta, ngồi thẳng lưng như một đàn ông. Cô ta kiêu ngạo hết sức, có
thể là vợ của một tổng trấn hoặc con gái giàu có của ông ta. Tôi thở dài.
Nếu cha Shekure không hết lòng đến đãng trí với mấy cuốn sách, nếu chồng
cô ấy trở về sau chiến tranh Safavid với của cải cướp được, Shekure có lẽ sẽ
sống giống người phụ nữ kiêu kỳ này. Hơn ai hết, cô ấy đáng được hưởng
điều đó. Khi tôi rẽ vào con đường nhà Siyah, tim tôi đập liên hồi. Tôi có
muốn Shekure lấy người đàn ông này không? Tôi vừa thành công trong việc
giữ cho Shekure dính dáng với Hasan, đồng thời vừa giữ cho họ xa nhau.
Nhưng còn Siyah thì sao? Anh ta có thể thực tế trong mọi khía cạnh trừ
chuyện tình yêu anh ta dành cho Shekure.
"Quần áo đâyyyy", Chẳng có thứ gì có thể thay thế niềm vui được phát
thư cho những tình nhân đang bối rối vì cô đơn hay thiếu vợ vắng chồng.
Cho dù họ tin chắc mình sẽ nhận được tin xấu nhất, nhưng khi sắp đọc thư,
họ vẫn tràn trề hy vọng.
Bằng việc không đề cập bất cứ gì tới chuyện trở về của chồng mình,
bằng việc gắn liền lời cảnh báo "Đừng ôm ấp hy vọng" của cô ấy với một
điều kiện duy nhất, Shekure dĩ nhiên đã cho anh ta một lý do quá chính
đáng để hy vọng nhiều hơn. Tôi theo dõi anh ta đọc thư, lòng vui như mở
hội. Anh ta hạnh phúc quá đến độ quẫn trí, thậm chí sợ hãi. Khi anh ta lui
vào trong để viết hồi âm, tôi, một kẻ bán rong quần áo biết suy tính, bèn mở
túi "phát thư" và rút ra một chiếc ví tiền đen, chiếc tôi đang cố thuyết phục
bà chủ nhà của Siyah mua.
