"Anh biết anh là họa sĩ vĩ đại nhất sau Bihzad và Mir Seyyid Ali."
"Phải, tôi biết rõ điều này. Nếu ông cũng biết vậy, sao ông làm cuốn
sách này với tay Siyah Kính mến tầm thường đó?"
"Trước tiên, công việc anh ta làm không đòi hỏi kỹ năng của một nhà
tiểu họa," tôi nói. "Sau nữa không như anh, anh ta không phải là kẻ sát
nhân."
Anh ta cười một cách duyên dáng trước lời nói đùa của tôi. Thấy thế, tôi
nghĩ mình có thể thoát khỏi cơn ác mộng này nhờ một cách diễn đạt mới -
thuật ngữ "phong cách" này. Khi tôi khơi mở đề tài, chúng tôi bắt đầu một
cuộc thảo luận thú vị liên quan đến cái bình mực Mông Cổ bằng đồng anh
ta đang cầm, không như cha với con trai, mà như hai ông già từng trải và tò
mò. Trọng lượng của đồng, sự cân đối của cái bình mực, độ sâu của cổ
bình, độ dài của những cây bút sậy thư pháp xưa và những điều huyền bí
của mực đỏ, độ đậm nhuyễn của nó mà anh ta có thể cảm thấy trong khi
vung vẩy nhẹ nhàng bình mực trước mặt tôi... Chúng tôi đồng ý rằng nếu
người Mông Cổ không mang những bí mật về thuốc màu đỏ - điều mà họ
học được từ những bậc thầy Trung Hoa - đến Khorasan, Bukhara và Herat,
thì chúng tôi ở Istanbul đã hoàn toàn không thể làm ra những bức tranh này.
Trong khi chúng tôi nói, độ đặc nhuyễn của thời gian, giống như độ đặc
nhuyễn của thuốc màu, có vẻ thay đổi, chảy nhanh hơn. Trong tận cùng
thâm tâm, tôi đang tự hỏi sao chưa có ai về đến nhà. Giá mà anh ta đặt cái
vật thể nặng nề đó xuống.
Với sự thoải mái thường lệ quen thuộc của chúng tôi, anh ta hỏi, "Khi
cuốn sách của ông hoàn tất, những ai thấy tác phẩm của tôi có đánh giá cao
khả năng của tôi không?"
"Nếu, theo ý Thượng đế, chúng ta có thể hoàn tất cuốn sách này mà
không bị gián đoạn gì, dĩ nhiên là Đức vua sẽ xem qua nó, kiểm tra trước
xem chúng ta có sử dụng đủ hết những miếng vàng lá ở những chỗ thích
