Khi khuôn mặt ông ta lộ ra, tất cả chúng tôi nhất loạt hít mạnh vào. Nửa
khuôn mặt là một mớ giập nát đỏ bầm rách ra thành từng dải như một tấm
mặt nạ bị xé. Nửa kia chỉ còn đủ lành lặn để nhận ra ông Martin qua: một
mảng hàm lấm tấm râu, một phần má và lông mày như bị cưa rời ra, và một
con mắt màu xanh lục, bị phủ một lớp băng mỏng và mở trừng trừng trống
rỗng. Trên người ông ta chỉ mặc có quần lót và những mảnh rách tướp của
cái áo choàng ngủ bằng vải bông. Không thể có chuyện ông Martin mặc
như thế tự mình đi bộ ra chỗ các vách đá giữa đêm khuya. Ai đó - hoặc thứ
gì đó - đã lôi ông ta ra đấy.
“Ông ta nát quá rồi”, Enoch vừa nói vừa ngắm nghía ông Martin như một
bác sĩ giải phẫu đánh giá một bệnh nhân vô phương cứu chữa. “Tớ phải nói
trước với các cậu là cách này có thể sẽ không ăn thua.”
“Chúng ta cứ phải thử đã”, Bronwyn nói, mạnh dạn bước tới chỗ cái bốn
cùng Emma và tôi. “Chúng ta đã đi đến tận đây, vì thế ít nhất cũng phải
thử.”
Enoch mở áo mưa của cậu ta và lấy từ túi áo trong ra một quả tim được
gói ghém. Trông nó giống như một cái găng của cầu thủ bắt bóng chày tự
gập lại. “Nếu ông ta thức dậy”, Enoch nói, “ông ta sẽ không vui vẻ lắm đâu.
Vậy hãy lùi lại và đừng có nói là tớ đã không báo trước với các cậu.”
Tất cả chúng tôi đều lùi lại một bước thật dài ngoại trừ Enoch, cậu ta cúi
gập người vào trong bồn, vục tay vào trong đám đá nhét đầy trong lồng
ngực ông Martin, đảo qua đảo lại như thể đang khoắng tìm một lon xô đa
trong thùng lạnh. Sau một lát, cậu ta có vẻ cầm được thứ gì đó, và dùng bàn
tay còn lại giơ quả tim cừu lên quá đầu.
Một cơn rùng mình chạy dọc cơ thể Enoch và quả tim cừu bắt đầu đập,
phun ra một luồng những hạt dung dịch ngâm pha lẫn máu nhỏ mịn như
sương. Enoch thở từng nhịp nhanh, nhẹ. Cậu ta dường như đang truyền thứ
gì đó. Tôi quan sát thi thể ông Martin xem có dấu hiệu cử động nào không,
nhưng ông ta vẫn nằm im.
Dần dần, quả tim trên tay Enoch bắt đầu đập chậm lại và co quắp màu
chuyển dần sang xám đen, giống như thịt để quá lâu trong tủ đá. Enoch ném
