Cậu nhóc ngạc nhiên nhìn ông. “Trò gì thế này? Cháu thấy ngài. Tyrion
Lannister.”
Tyrion thử dài. “Cháu là một đứa con hoang quá ư lịch sự đó, Snow.
Cháu bao tuổi rồi, mười hai à?”
“Mười bốn,” cậu nhóc nói.
“Mười bốn, và cháu còn cao hơn ta. Chân ta ngắn và cong, ta đi lại khó
khăn. Ta cần có một cái yên ngựa đặc biệt để không bị ngã. Một yên ngựa
do chính ta thiết kế. Hoặc thế hoặc ta đi mà cưỡi ngựa con. Tay ta khỏe,
nhưng chúng cũng ngắn. Ta không bao giờ có thể trở thành kiếm sĩ. Nếu ta
sinh ra trong gia đình bần nông, họ sẽ bỏ mặc cho ta tự sinh tự diệt hoặc bán
ta cho một tay buôn nô lệ nào đó. Lạy thánh Ala, ta được sinh ra là người
nhà Lannister vùng Casterly Rock, những kẻ buôn nô lệ đều nghèo khổ hơn
ta. Mọi thứ với ta đều quá mĩ mãn. Cha ta là Quân sư của Nhà vua trong
suốt hai mươi năm. Sau đó ông giết chết chính vị vua đó. Đời thật là mỉa
mai. Chị gái ta kết hôn cùng vị vua mới và đứa cháu họ hợm hĩnh của ta sẽ
trở thành vua đời kế tiếp. Ta phải làm gì đó để mang lại danh dự cho Nhà ta
chứ, cháu đồng ý không? Nhưng bằng cách nào? Ừm, chân ta có thể quá
nhỏ, nhưng đầu ta lại quá lớn, dù ta thích nghĩ rằng nó vừa với bộ não của
ta hơn. Ta hiểu rõ điểm mạnh điểm yếu của mình. Trí óc của ta chính là vũ
khí. Anh trai ta có thanh kiếm, đức vua Robert có búa chiến, còn ta có trí
óc... và trí óc cần những cuốn sách như kiếm cần đá mài vậy.” Tyrion vỗ vỗ
vào bìa da của cuốn sách. “Chính vì thế mà ta đọc nhiều, Jon Snow.”
Cậu bé im lặng lắng nghe. Cậu không mang họ Stark nhưng thừa hưởng
khuôn mặt của nhà Stark: dài, nghiêm trang, một khuôn mặt vô cảm. Dù mẹ
cậu ta là ai, bà ta cũng chẳng để lại gì nhiều cho cậu. “Thế ngài đang đọc gì
vậy?” cậu hỏi.
“Về những con rồng,” Tyrion nói.
