“Tôi nghe thấy chúng tới!” Ser Rodrik hét vang. Tyrion quay đầu nghe
ngóng: tiếng vó ngựa, cả tá ngựa hoặc hơn thế, đang tới càng lúc càng gần.
Đột nhiên mọi người cùng lúc di chuyển, nắm lấy vũ khí và lên ngựa.
Đá sỏi từ trên dội xuống xung quanh họ khi Lharys trượt xuống gò đất.
Hắn đứng thở dốc trước Catelyn Stark, một gã xấu xí với mái tóc bù xù màu
đồng thò ra bên dưới cái mũ sắt. “Hai mươi, có thể là hai mươi lăm người,”
hắn hổn hển nói. “Tôi đoán là tộc Rắn Sữa hoặc Anh Em Mặt Trăng. Chắc
chắn chúng có mật thám, thưa phu nhân... những tay lính gác ẩn náu đâu
đó... họ biết chúng ta ở đây.”
Ser Rodrik Cassel đã trên lưng ngựa, cầm thanh trường kiếm trên tay.
Mohor trốn sau tảng đá, hai tay cầm chặt cây giáo bịt sắt, răng ngậm con
dao găm. “Anh ca sĩ kia,” Ser Willis Wode gọi. “Giúp tôi mặc giáp ngực”
Marillion ngồi im ôm cây đàn hạc, mặt trắng bệch, nhưng Morrec, người
của Tyrion nhanh chóng nhảy tới giúp chàng hiệp sĩ kia.
Tyrion vẫn giữ chặt Catelyn Stark. “Bà không còn lựa chọn nào khác,”
anh nói. “Ba người chúng tôi, cộng thêm người thứ tư để canh chừng... bốn
người có thể tạo nên sự khác biệt giữa sống và chết đó.”
“Hứa với tôi rằng anh sẽ hạ kiếm xuống ngay khi trận chiến kết thúc.”
“Lời hứa của tôi?” Tiếng vó ngựa đã lớn hơn. Tyrion cười nhăn nhở. “Ồ,
tôi hứa... trên danh dự nhà Lannister.”
Trông một thoáng, anh nghĩ bà ta sẽ phỉ nhổ vào anh, nhưng thay vào đó,
bà ta quát. “Đưa vũ khí cho họ,” và ngay lập tức bỏ đi. Ser Rodrik ném
thanh kiếm của mình cho Jyck và đợi kẻ thù. Morrec lấy cung và ống tên,
rồi quỳ bên vệ đường. Anh là cung thủ giỏi hơn là một kiếm sĩ. Và Bronn
phi tới đưa cho Tyrion một cây rìu hai lưỡi.
