“Các hiệp sĩ thường chết trên chiến trường,” Catelyn nhắc nhở.
Brienne nhìn bà với đôi mắt màu xanh dương tuyệt đẹp. “Giống như phụ nữ
chết trên giường đẻ. Nhưng chẳng có ai hát ca ngợi họ.”
“Sinh đẻ lại là một chiến trường khác.” Catelyn nhìn sang đầu sân phía bên
kia. “Một chiến trường không có cờ hiệu và tù và chiến, nhưng cũng không
kém phần quyết liệt. Mang nặng đẻ đau... có lẽ mẹ cô sẽ nói cho cô biết nỗi
đau...”
“Tôi không biết mẹ tôi là ai,” Brienne nói. “Cha tôi có rất nhiều phu nhân...
mỗi năm một người, nhưng...”
“Họ không phải là những phu nhân,” Catelyn nói. “Dù việc sinh đẻ rất khó
khăn nặng nhọc, Brienne, nhưng những gì sau đó còn nặng nhọc hơn. Đôi
khi ta cảm giác mình như bị xé ra từng mảnh. Ước gì ta có thể phân thân
làm năm, mỗi phần cho một đứa con, để ta có thể bảo vệ tất cả chúng được
an toàn.”
“Vậy thì ai sẽ bảo vệ an toàn cho bà, thưa phu nhân?”
Nụ cười của bà nhợt nhạt và mệt mỏi. “Có chứ, những người trong gia tộc
của ta. Mẹ ta đã dạy như vậy. Cha ta, em ta, chú ta, chồng ta, họ sẽ bảo vệ
an toàn cho ta... nhưng khi họ ở xa, có lẽ ta phải lấp những chỗ trống họ để
lại, Brienne ạ.”
Brienne nhíu mày. “Tôi sẽ cố gắng, thưa phu nhân.”
***
Cuối ngày hôm đó, Maester Vyman đem tới một lá thư. Bà gặp ông ta ngay,
hy vọng nhận được tin tức nào đó từ Robb, hoặc từ Ser Rodrik tại
Winterfell, nhưng thông điệp lại đến từ Lãnh chúa Meadows, tự xưng là
người cai quản lâu đài Storm’s End. Nó được gửi đến cho cha, em trai, và
con trai bà, “hoặc bất cứ ai hiện tại đang trấn thủ Riverrun.” Ser Cortnay
Penrose đã chết, ông ta viết như vậy, và Storm’s End đã mở cổng cho
Stannis Baratheon, người thừa kế hợp pháp và chính thống. Quân đồn trú
trong lâu đài đã thề đi theo Stannis, tất cả bọn họ, và không ai bị thương cả.
“Xin hãy an nghỉ, Cortnay Penrose,” Catelyn lẩm bẩm. Bà chưa bao giờ gặp
ông, nhưng bà vẫn rất đau buồn khi nghe tin ông qua đời. “Robb cần phải
