thuốc ngủ, thưa phu nhân,” Maester Vyman nói. “Để giảm đau. Ông ấy
không biết phu nhân đến đâu.”
“Không sao,” Catelyn nói. Giờ ông ấy sống cũng như chết, nhưng vẫn còn
hơn các con trai tội nghiệp của ta.
“Thưa phu nhân, tôi có thể giúp được gì cho phu nhân không? Một chút
thuốc ngủ chẳng hạn?”
“Không, cảm ơn Maester. Ta sẽ không ngủ để quên đi nỗi đau buồn. Bran
và Rickon xứng đáng được nhận nhiều hơn từ ta. Hãy xuống chung vui với
mọi người đi. Ta sẽ ở lại với cha ta một lúc.”
“Vâng, thưa phu nhân.” Vyman cúi chào và ra ngoài.
Lãnh chúa Hoster đang nằm ngửa, miệng há ra, hơi thở yếu ớt như tiếng thì
thầm của gió. Một tay ông đặt trên rìa chiếc chiếu, một bàn tay gầy gò, yếu
đuối và tái nhợt, nhưng vẫn ấm áp khi bà chạm vào. Bà đan những ngón tay
vào bàn tay ông rồi nắm lại. Dù có ôm ông ấy chặt thế nào, ta cũng không
thể giữ ông ấy ở đây được, bà buồn bã nghĩ. Hãy để ông ấy đi. Vậy nhưng
tay bà lại không muốn rời ra.
“Con chẳng biết nói chuyện với ai, cha ạ,” bà nói với ông. “Con đã cầu
nguyện, nhưng các vị thần không trả lời.” Bà hôn nhẹ lên tay ông. Nụ hôn
ấm áp, những mạch máu xanh xao ngoằn ngoèo như những nhánh sông
dưới lớp da trong suốt của ông. Ngoài kia những dòng sông vĩ đại hơn
nhiều đang cuộn chảy, dòng Red Fork và dòng Tumblestone, chúng sẽ chảy
mãi mãi, nhưng những dòng sông trên tay cha bà thì không. Chúng sẽ sớm
đông cứng lại.
“Đêm qua con mơ thấy cảnh ngày xưa, khi con và Lysa bị lạc khi cưỡi ngựa
trở về từ Seagard. Cha có nhớ không? Màn sương kỳ lạ đó xuất hiện và
chúng con bị tụt lại với cả đoàn. Mọi thứ ngập trong một màu xám, và con
không nhìn được xa quá một mét. Chúng con bị lạc đường. Những cành cây
giống như những cánh tay dài gầy guộc vươn ra tóm lấy chúng con khi
chúng con đi qua. Lysa bắt đầu khóc, và khi con hét lên, dường như màn
sương cũng nuốt luôn cả tiếng hét. Nhưng Petyr biết chúng con ở đâu, hắn
quay lại và tìm thấy chúng con...
Nhưng lần này chẳng có ai tìm thấy con cả, đúng không? Lần này con phải
tự tìm đường ra, và điều đó rất khó khăn, thật sự rất khó khăn.
