toàn.” Dưới lớp áo da, thép, và vải bông, người anh ướt đẫm mồ hôi. “Ta
cần một cốc rượu. Một hũ rượu thì càng tốt.”
Lửa đã được nhóm trong phòng ngủ của Ned Stark. Theon ngồi cạnh đám
lửa và rót đầy cốc thứ nước sánh đỏ từ hầm rượu của lâu đài, rượu chua chát
giống như tâm trạng anh. Họ sẽ tấn công, anh chán chường nghĩ và nhìn
đăm đăm vào ngọn lửa. Ser Rodrik yêu con gái mình nhưng ông ta vẫn là
người cai quản lâu đài, và hơn hết là một hiệp sĩ. Nếu là Theon với cái dây
thòng lọng quanh cổ và Lãnh chúa Balon là người chỉ huy đội quân, anh
dám chắc tiếng tù và chiến đã vang lên ra hiệu lệnh tấn công rồi. Anh nên tạ
ơn trời vì Ser Rodrik không phải cư dân Quần Đảo Iron. Những người sống
trong đất liền luôn mềm yếu hơn, dù anh không dám chắc là họ sẽ đủ mềm
yếu để cho anh một con đường sống.
Nếu không, nếu ông già ra lệnh tấn công lâu đài bất chấp mọi chuyện, chắc
chắn Winterfell sẽ thất thủ; trong tình huống này, Theon không thể tự đắm
mình trong ảo tưởng. Mười bảy người của anh có thể giết được số kẻ địch
nhiều gấp ba, bốn hay gấp năm lần bọn họ, nhưng cuối cùng họ cũng sẽ bị
áp đảo.
Theon nhìn chằm chằm vào ngọn lửa qua mép cốc rượu và suy ngẫm về sự
bất công trong tất cả mọi chuyện. “Ta từng cưỡi ngựa bên cạnh Robb Stark
trong rừng Whispering,” anh lẩm bẩm. Tối hôm đó anh đã rất sợ, nhưng
cảm giác không giống thế này. Bước vào cuộc chiến có bạn bè xung quanh
khác với việc chết trong cô độc và sự khinh bỉ. Chao ôi, anh đau khổ nghĩ.
Khi rượu không đem lại chút yên bình nào cho anh, Theon gọi Wex mang
cung tên và đưa anh đến khoảng sân cũ phía bên trong. Anh đứng đó, bắn
hết mũi tên này đến mũi tên khác vào bia cho tới khi vai mỏi nhừ và bàn tay
rớm máu, anh mới ngừng lại để rút mũi tên ra cho lần bắn tiếp theo. Ta từng
cứu mạng Bran với cây cung này, anh nhớ lại. Ước gì ta cũng tự cứu được
mình. Những người phụ nữ đến giếng nước nhưng không nán lại lâu; vẻ mặt
của Theon khiến họ nhanh chóng bỏ đi.
Đằng sau anh là tòa tháp đổ vỡ, đỉnh tháp gồ ghề có răng cưa giống một
chiếc vương miện, các tầng cao của ngọn tháp đã đổ sập trong một đám
cháy nào đó. Khi mặt trời di chuyển, bóng tòa tháp cũng di chuyển theo,
chiếc bóng đổ dài giống như một cánh tay màu đen đang vươn tới Theon
Greyjoy. Đến lúc mặt trời chạm vào tường thành, anh đã nằm gọn trong bàn
tay ấy. Nếu ta treo cổ con bé, người phương bắc sẽ tấn công ngay tức khắc,
anh nghĩ khi buông dây cung. Nhưng nếu không treo cổ nó, bọn họ sẽ nghĩ
