Podrick Payne bẽn lẽn bước vào căn phòng như một con chuột. “Thưa lãnh
chúa?” Cậu ta bước tới gần giường. Tại sao một cậu bé quả cảm trên chiến
trường lại có thể e dè như vậy trong phòng bệnh? Tyrion tự hỏi. “Tôi định ở
cạnh ngài nhưng ngài học sĩ cho tôi đi.”
“Bảo chính ông ta đi ấy. Nghe kỹ đây. Ta nói rất khó. Cho ta rượu thuốc
ngủ. Rượu thuốc ngủ, không phải sữa cây anh túc. Đến gặp Frenken.
Frenken, không phải Ballabar. Trông chừng ông ta lấy rượu. Mang đến
đây.” Pod liếc trộm khuôn mặt của Tyrion rồi vội quay đi chỗ khác. Chà, ta
không thể trách cậu ta vì phản ứng đó. “Ta muốn,” Tyrion tiếp tục, “những
gì của ta. Lính gác. Bronn. Bronn đâu?”
“Họ phong tước hiệp sĩ cho ông ấy rồi.”
Anh thấy đau ngay cả khi cau mày. “Tìm hắn. Đưa hắn đến đây.”
“Tuân lệnh lãnh chúa. Bronn.”
Tyrion nắm lấy cổ tay cậu nhóc. “Ser Mandon đâu?”
Cậu ta co rúm lại. “Tôi kh-không định gi-gi-gi-”
“Chết rồi ư? Ngươi chắc chứ? Chết rồi?”
Cậu ta di di chân, ngượng ngập. “Bị chết đuối ạ.”
“Tốt. Không được nói gì. Về ông ta. Về ta. Bất kỳ điều gì. Không gì hết.”
Khi người cận vệ rời đi là lúc chút sức lực cuối cùng của Tyrion cũng tiêu
tan. Anh ngả người và nhắm mắt. Có lẽ anh sẽ lại mơ thấy Tysha. Không
biết giờ cô ả có thích khuôn mặt ta nữa không đây, anh cay đắng nghĩ.
