“Trông như là ảnh lấy trong kỷ yếu hay gì đấy. Gắn lên tường trên
bàn làm việc trong phòng Raymond ấy mà.”
“Ồ... chỉ là... ai đó mà tôi luôn muốn nhớ thôi. Một người đã chết.”
“Ý anh là một vụ án hay một người anh quen biết à?”
“Một vụ án.”
“Do gã Sát thủ Mật mã?”
“Không, trước đó lâu.”
“Tên cô ấy là gì?”
“Aubrey-Lynn.”
“Chuyện xảy ra thế nào?”
“Một chuyện không nên xảy ra cho bất cứ ai. Mình đừng nói chuyện
đó ngay lúc này nhé.”
“Vâng. Em xin lỗi.”
“Được rồi. Đáng lẽ tôi phải cất bức ảnh đi trước khi Raymond đến thì
mới phải.”
McCaleb không chui vào trong túi ngủ. Ông chỉ đắp nó lên mình rồi
nằm ngửa, hai tay bắt chéo dưới đầu làm gối. Ông biết đáng lẽ mình phải
mệt nhưng ông không mệt. Nhiều ý nghĩ chạy rần rật qua tâm trí ông, từ ý
nghĩ tầm phào đến ý nghĩ làm quặn thắt ruột gan. Ông nghĩ về cái máy sưởi
trong giường thằng bé. Ông biết là nó an toàn nhưng dù sao ông vẫn cứ lo.
Cuộc trò chuyện hồi sáng cũng trồi dậy trong một chuỗi suy tư về bố ông
khi nằm trên giường bệnh viện. Một lần nữa ông ước gì mình đã đưa ông
