“Họ nghĩ là chính anh, FBI, cảnh sát Los Angeles, tất cả đều nghĩ thế
trừ một thám tử của cảnh sát trưởng. Họ cho là anh giết em em để lấy tim
cô ấy.”
McCaleb nhìn mặt nàng rồi nhìn ra nơi khác như một kẻ có lỗi. Ông
rùng mình khi nghĩ điều này ắt hẳn trông như thế nào đối với nàng, nhưng
trong thâm tâm ông biết mình có lỗi. Ông là người hưởng lợi, cho dẫu ông
chẳng có liên quan gì đến bản thân tội ác đó đi nữa. Ông giờ đây còn sống
là vì Glory đã chết. Một câu hỏi vang vang trong tâm trí ông như tiếng đóng
sầm của một chục cánh cửa dọc theo một hành lang tối mịt. Làm sao ta
sống với điều này cho được?
“Thật vớ vẩn,” Graciela giận dữ nói. “Làm sao họ có thể nghĩ là
anh...”
“Khoan đã,” ông nói, ngắt lời nàng. “Anh phải cho em biết đôi điều
Graciela ạ. Rồi thì em sẽ quyết định phải tin gì và tin ai.”
“Em không cần phải nghe...”
Ông lại giơ tay lên ngắt lời nàng.
“Cứ nghe anh đã, OK? Raymond đâu?”
“Nó ngủ. Sáng mai nó đi học mà.”
Ông gật đầu rồi cúi về phía trước, tì cùi chỏ lên đầu gối, hai bàn tay
chắp vào nhau.
“Họ lục soát thuyền của anh. Trong khi anh ở với em thì họ đang lục
soát thuyền anh. Họ đã suy ra cũng những mối liên hệ mà chúng ta đã suy
ra. Về nhóm máu. Nhưng họ lại quay ra nghi ngờ anh. Họ tìm thấy các thứ
trên thuyền anh. Anh muốn cho em biết trước khi em nghe họ nói hoặc thấy
trên tivi hoặc xem trên báo.”
“Thứ gì, Terry?”
