phang vỡ đầu người ta nữa. Nếu thế có vẻ tôi có khá nhiều phương thức
hành động.”
“Đúng đấy,” Elizabeth nói.
“Nhưng tôi sẵn lòng trả lời cô về Michael Beccanti,” Hifflyn nói, “Tôi đã
nhân được e-mail về anh ta từ cô Vogel. Tôi chỉ xem qua và xóa nó ngay.
Tôi làm vậy với phần lớn e-mail của cô ta. Nếu không chắc cả ngày tôi
chẳng còn thời gian làm gì nữa. Ngay cả khi ai đó gia hạn đặt báo Gray
Streets, Sandy Vogel cũng gửi e-mail tới tôi.”
“Anh có quen Beccanti không?” Elizabeth hỏi.
Hifflyn vuốt râu cằm. “Tôi đang cố nhớ xem chúng tôi đã từng được giới
thiệu với nhau chưa. Tôi không cho là vậy. Tuy thế tôi nhớ có người đã
từng chỉ anh ta cho tôi thấy ở một buổi tiệc: ‘Đừng có nhìn nhé, đó là tên
trộm của Tom’ hay câu gì đó đại loại thế. Tom có vài người bạn khá kì
quặc.”
“Còn Sean Wrentmore thì sao? Anh đã từng gặp anh ta chưa?”
“Rồi. Anh ta dồn tôi vào góc ở một buổi tiệc nướng ngoài trời do Tom tổ
chức nhiều năm trước. Sau đó anh ta kể lại một bản tóm tắt dài về tiểu
thuyết mình đang viết. Tôi đoán đó chính là cuốn truyện Tom đã chỉnh sửa
dẫn tới cái chết của Wrentmore. Đó là một tác phẩm hấp dẫn và phức tạp.
Tôi tin rằng anh ta muốn tôi đề nghị được xem nó.”
“Anh không làm vậy phải không?”
“Tôi thường thích hào phóng cho đi thời gian của mình, nhưng không tới
mức đó,” Hifflyn liếc nhìn bàn làm việc của anh ta và mỉm cười ra vẻ hối
lỗi, “Thực ra giờ tôi khá bận rộn. Tôi cần phải viết nhiều hơn. Tôi xin lỗi vì
phải giục cô về. Giá mà tôi có thể cho cô biết thêm.”
“Không sao đâu.”
“Tôi buộc phải viết ở tốc độ nhanh, nếu không chẳng bao giờ tôi có thể
hoàn thành cuốn sách được,” Hifflyn nói trong khi dẫn cô tới cửa trước,
“Khi đó tôi sẽ gặp rắc rối. Nate Hideaway cứ hai năm lại cho ra lò một tiểu
thuyết, và nhà xuất bản của ông ta rất hài lòng. Bridget cũng thế. Nhưng
